Stratégie de
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Première chose, se moucher en public. En France, on sort son mouchoir, on souffle un bon coup, personne ne fait attention. Au Japon, c'est l'équivalent de péter à table. Si tu as le nez qui coule, tu renifles. Oui je sais, en France c'est l'inverse, renifler c'est moche. Mais au Japon, c'est socialement attendu. Mouche-toi aux toilettes, jamais devant les gens. Deuxième chose, parler fort dans le train. C'est probablement le faux-pas le plus visible. Dans un train japonais, même pendant les heures de pointe, il y a un silence quasi religieux. Les gens lisent, dorment, regardent leur téléphone, mais sans son. Si tu débarques en mode « ah regarde le Mont Fuji » à voix haute, tout le wagon va te regarder. Pas pour t'engueuler, parce que les Japonais ne s'engueulent pas comme ça. Mais tu vas sentir un truc froid. Et tu vas comprendre. Troisième chose, garder ses chaussures partout. Quand tu rentres dans une maison japonaise, dans certains restaurants traditionnels, dans certains temples, tu enlèves tes chaussures. Le rituel a l'air formel mais il est rapide. Et le tester, c'est juste savoir regarder le sol : si tu vois une marche, un changement de matière, un panier à chaussures, c'est qu'il faut les enlever. La première fois ça surprend, après on s'y fait très vite. Quatrième chose, croiser ses baguettes. Quand tu finis un plat ou que tu fais une pause, tu poses tes baguettes parallèles sur le repose-baguettes, ou à côté du bol. Tu ne les plantes pas dans le riz. Tu ne les croises pas. Et tu ne te sers pas du plat commun en prenant la nourriture avec l'extrémité que tu as mise en bouche. La symbolique funéraire est très forte sur ces gestes. Ce n'est pas du chichi. Cinquième chose, le pourboire. En France, c'est un acte poli. Au Japon, c'est une insulte. Si tu laisses 5 euros sur la table après un bon repas, le serveur va courir derrière toi dans la rue pour te les rendre, en pensant que tu as oublié de l'argent. Le service est inclus dans le prix, et le faire payer en plus, c'est dire que le travail n'a pas été déjà bien fait. Le truc à comprendre, et c'est important, c'est que personne ne va t'engueuler pour aucune de ces erreurs. Les Japonais sont d'une politesse infinie avec les étrangers. Mais quand tu en es conscient, tu te déplaces autrement. Tu reçois autre chose. Tu vois le Japon réel et pas seulement le Japon de la carte postale.

Je suis arrivée à Paris en 1998. J'avais 20 ans. J'étais venue de Tokyo pour faire Sciences Po, un peu par hasard. Et après mes études, j'ai été recrutée chez Louis Vuitton, au siège, en communication. Je ne m'attendais pas à rester 17 ans. Personne ne s'attend à rester 17 ans dans une maison. Le poste était bon. Le salaire était bon. Le statut était bon. Quand tu rentres à Tokyo pour le Nouvel An et que tu dis à ta famille que tu bosses chez Louis Vuitton à Paris, tu n'as plus besoin d'autre justification de ta vie. Tout le monde est fier. Toi aussi tu es un peu fière. Et pendant ces 17 ans, j'ai vraiment aimé ce que j'ai fait. J'ai vu de l'intérieur ce qu'était le luxe français, j'ai compris ses codes, j'ai vu comment une marque construit son discours, j'ai travaillé avec des gens brillants. C'était une école formidable. Mais à un moment, quelque chose a commencé à me gratter. J'avais un rêve d'enfance, qui n'avait jamais bougé. Écrire des livres. En français. Une langue qui n'est pas la mienne. C'était presque ridicule comme ambition, parce que je n'étais pas écrivaine, je n'avais jamais publié, je faisais de la communication d'entreprise. Et le truc c'est que plus j'attendais, plus je sentais que ce rêve allait s'éteindre. Pas parce qu'il était mauvais, mais parce qu'on s'habitue à ne plus le faire. À 25 ans, on se dit « plus tard ». À 40, on se dit toujours « plus tard ». À 50, on ne se le dit plus du tout. Alors j'ai sauté. J'ai quitté Louis Vuitton. Et j'ai commencé à écrire. Aujourd'hui j'ai publié cinq livres. Trois en français. Deux en japonais. J'ai trouvé une voix. J'ai trouvé un public. Je gagne moins qu'avant, c'est honnête de le dire. Je travaille au moins autant, c'est honnête aussi. Mais le matin, je sais pourquoi je me lève. Ce que je veux dire à quelqu'un qui hésite, c'est ceci. Le bon job, le poste prestigieux, le salaire confortable, ce n'est pas un problème. C'est quand ce bon job devient le mur entre toi et ton vrai désir que ça devient un problème. Le confort tue plus de rêves que l'échec.

Si tu as ouvert un livre de développement personnel ces 5 dernières années en France, tu as forcément croisé le mot kintsugi. La métaphore est belle : au Japon, on répare les poteries cassées avec de l'or, et la fissure devient plus belle que l'origine. Tu es brisée, tu te répares, et tes cicatrices font ta beauté. C'est touchant. C'est cinématographique. Ça marche très bien en post Instagram. Sauf qu'au Japon, personne ne parle de kintsugi comme ça. Le kintsugi, c'est une technique de céramique très spécifique. Quand tu casses un bol précieux, un artisan le répare avec une laque mélangée à de la poudre d'or. C'est un art, pas une philosophie de vie. Mes amies à Tokyo n'utilisent jamais le mot kintsugi pour parler de leurs blessures émotionnelles. Personne ne dit « ce divorce a été mon kintsugi ». Personne ne médite sur sa propre fissure intérieure en se référant à une technique de céramique du 15e siècle. Alors pourquoi le mot est devenu omniprésent en France ? Parce qu'il répond à un besoin français très précis. Le besoin d'une spiritualité accessible, légère, esthétique, qui ne demande pas d'engagement religieux ou philosophique lourd. Le besoin d'un mot exotique qui rend chic l'idée de traverser une épreuve. Le besoin d'une métaphore qui rassure. Et il n'y a pas de mal à utiliser le kintsugi comme métaphore française. Les langues s'empruntent, les cultures se nourrissent. Mais il faut être honnête sur ce qu'on fait. On n'utilise pas « le kintsugi japonais ». On utilise « une métaphore française inspirée d'une technique japonaise ». Ce n'est pas pareil. Ce qui me dérange, ce n'est pas l'emprunt. C'est la prétention d'authenticité. Quand un livre te dit « découvrez la sagesse du kintsugi japonais », c'est comme si un Japonais te disait « découvrez la sagesse de la baguette française ». La baguette est française. Mais elle ne contient pas de sagesse française. Elle contient du pain. Le kintsugi, au Japon, contient de la laque et de l'or. Pas de sagesse. La sagesse, c'est toi qui la mets dedans. Et c'est précieux de pouvoir mettre de la sagesse dans une métaphore. Mais ce que les Français aiment dans le kintsugi, c'est la projection française dans un objet japonais. Une fois qu'on a accepté ça, on peut s'en servir sans embarras.